Que llegue el lunes

Domingo pesado como un fardo. Un bulto envuelto en sucias mantas, sudado y gris por el roce de la semana. Y la lluvia que no se decide a caer, cobarde. Aparece en su lugar una pasta incolora, apenas líquida, que embadurna las lunas de los coches, confunde la mirada, molesta, y una brisa tornadiza levanta las bolsas de plástico en una danza vacía, sobre los contenedores de basura. Los elementos están a disgusto unos con otros, chocan y se quejan como viejas en el autobús. Tarde miserable, noche precipitada sobre nuestros huesos, a trompicones, sin gracia. Sí, le digo al cielo de mi balcón, yo también quiero que llegue el lunes.