El balcón

Tengo un primo, muy largo y espigado y muy juerguista, y que cada vez que nos vemos me da dos recios besos de primo, que dice que él es "millonario de amores". Yo, por ejemplo, soy millonario de palabras. Mi balcón es rico también, en atardeceres. Hay pisos fastuosos en el íntimo Nervión de mis veranos, áticos deluxe en plazas céntricas y acogedoras, como la del Museo, altos rascacielos de cristal y equipos de alta fidelidad (o infidelidad). Y casas en las afueras, de profundas raíces, como la de mi amigo Toi y su familia plena (también millonaria de amores), que me dan una envidia absoluta. Pero el balcón de mi casa actual tiene atardeceres inagotables, que siempre han confluido en mí como un Blade Runner sevillano, y el Love Theme de Vángelis se alza desde las "casas bajas" del barrio de Juan XXIII. Entonces, el Aljarafe en llamas me avisa de que debo ponerme el pijama, ir empanando los filetes de la cena, encender la tele (y bajarle el volumen). Luego, la noche desmontará el atardecer y lo guardará en su caja, y nos sacará un par de estrellas -los urbanitas no tenemos derecho a más- como una nota al final de un capítulo: continuará mañana.




(Fotografías: un servidor, con la cámara digital tamaño cajita de rapé, de mi amiga Mamen)