Riders on the storm

Enormes relámpagos, truenos que surgen de los infiernos, tierra polvorienta y alborotada, esperando el agua a borbotones. Riders on the storm (y un indio americano baila en los sueños de Jim Morrison, y en mis trece años al salir de un cine). Bajamos las persianas y el ánimo se alegra. Hoy se inaugura, de verdad, septiembre, que irá desplegando su catálogo de estación: autobuses ceñudos, faldas a cuadros, libretas de estreno, proyectos relucientes. Fotos del verano, en la pantallita de la cámara digital, congelada en el messenger, y una nostalgia de siempre, como las antiguas fotos de carrete, común y sencilla, punzante y valiosa. Una hoja seca se eleva y se eleva, de tejado en tejado va, de farola en farola, de mi barrio hacia el centro, y más allá, al río... Dibuja su melodía de aluminio y musgo, inaudible para muchos, sobre los cables de la luz, que son los pentagramas de la noche, los márgenes del cielo diurno. Parece que fuera a ocurrir algo.