Menos mayo

A J.M.M.


En mayo cuántas cosas me hacen falta.
El tiempo, como sangre, se me agolpa
ante los ojos del mirar inquieto.
Lo que me gusta más de mayo ardiente,
es que no pienso en mayo, ni lo añoro.
Sólo soy una estatua, apenas viva,
los pájaros se acercan y me tocan,
para marcharse luego. Yo me quedo
en este cementerio de azucenas,
en que me hacen falta tantas cosas,
en que me falta todo menos mayo,
ante los ojos del mirar inquieto.

4 comentarios:

julio dijo...

¡Qué poema, Jesús! Muchas gracias, si esas iniciales son las mías; y si no, también.

Jesús Beades dijo...

Cómo no, Julio. Son las tuyas.

Rocío Arana dijo...

oé oé oéeeee. POEMÓN!!! Ay la sangre, las musas...

Anónimo dijo...

Querido Jesús: Felicitarte por tu blog y aprovecho para invitaros a una lectura poética que realizaré el próximo miércoles 21 de mayo a las 20 horas en la Escuela de Escritores. C/ Imagen nº 3, Sevilla. Recuerdos especiales a Joaquín Moreno Pedrosa, Pablo Moreno Prieto( felicitarle por su premio), y a todo el grupo en general.Os espero y un beso para todos. Tu amiga en la poesía la poeta Belén Núñez. Muchas gracias Jesús