Una dura exigencia de más fe

"¿Qué tiene que ver la elegante basílica romana con el cristianismo? Es un simple mercado, sin modificaciones de relieve. ¿Qué tiene que ver la románica Iglesia-castillo de la Edad Media con la indefensión de Jesús? ¿Qué tiene que ver el fáustico asalto al cielo del arte gótico con el "cercano a la tierra y manso de corazón"? Y (si pasamos de largo el Renacimiento, con silencio contenido) ¿qué tiene que ver el esplendor barroco con la cruz desnuda? Muchos se alegran de que al cristianismo le haya faltado la voz desde entonces: menos mal. El cristiano se avergüenza de su pasado cuando lo contempla con ojos de "hombre moderno". (Las hordas que recorren Europa presurosas y ciegas, de monumento en monumento, no entran ya en la cuenta: son termitas de la decadencia).
Pero el cristiano no debería avergonzarse. Tendría que saber distinguir entre la fe y su expresión. La fe puede ser infinita, si ama: la obra es finita. La fe puede ser intemporal, la obra es temporal. Y la obra contiene en sí una llamada y una dura exigencia de más fe. Como la santa barroca extática, de húmedos ojos entornados: ¿Te has abandonado a Dios de forma que él pueda poseerte como a ésa? Tú, que apenas puedes contener la risa cuando oyes hablar de armonía, ¿has tenido, ni de lejos, el alma en disposición de reflejar la pureza de Palestrina o de Haydn?"

(Hans Urs Von Balthasar, Quién es cristiano. Ed. Sígueme, 2000. Pág. 20)

Pasando de largo –por hoy– las muchas vetas que abre este fragmento, me fijo en la condición exigente de la obra de arte (cristiano, en este caso). En su doble condición de finitud que expresa una infinitud, revela y oculta. Nos da la sed, y sólo un poco de agua. Para los gentiles, puede ser una experiencia extática contemplar un cuadro del Cinquecento. Para los cristianos, a menudo, una decepción, un "tampoco así eres Tú". Pero Balthasar va más allá con su pregunta retórica. Un más allá que al lector caprichoso (como un servidor) le suele poner incómodo.