La novela futurista que no escribiré

Obra futurista:

dentro de unas pocas décadas, casi ninguna familia con ingresos medios podrá comprarse un piso, salvo empleando el 70 % de sus ingresos mensuales en la hipoteca. Aparecerán formas creativas de encontrar vivienda, asociacionismo (que abrirá posibilidades humanas, redimirá de la misantropía, pero también acarreará hacinamiento y promiscuidad); soluciones tipo "háztela tú mismo", y meterán en la carcel a constructores de sus propias casas por no tener licencia, y habrá tumultos, agitadores, okupas a sueldo, denuncias entre vecinos para quedarse la casa ("ése no vive ahí, sólo lo finge, y mi niña embarazada y sin tener dónde meterse"). Entretanto, ser dueño de una vivienda en propiedad equivaldría a tener hoy día miles de acciones de Microsoft, sería la nueva casta dominante, divinizada incluso.
Entonces comenzaría el nuevo éxodo al campo, la búsqueda de trabajos al margen de los propios gustos o inclinaciones profesionales. Hay quien repartirá gaseosas u ordeñará vacas, con tal de vivir en una región donde una casa sea accesible. En un páramo extremeño, qué se yo. O en Polonia, que -aún- están baratísimas.
Saldrá una ley que prohibirá pernoctar en la vía pública, pero muchos serán hábiles, y montarán y desmontarán su tienda de campaña en cualquier esquina, bajo cualquier árbol, al borde de cualquier circunvalación. Cada noche en un sitio distinto, y a la mañana siguiente a la oficina, a clase, a la tienda...
Y así, imaginar terribles desenlaces, con una pareja en primer plano que ha descubierto que todo es un complot a a nivel internacional para evitar la procreación, la proliferación de familias estables. La fórmula es sencilla: si no hay nido, no hay polluelos. Sólo ellos lo saben... Y están en peligro por saberlo.

Podría titularse... ¿Cómo podría titularse?...